Wie auch immer. Ich saß also im Zug neben dieser jungen Frau mit magentafarbenem Haar. [Sie erinnerte mich an Ann, Joshs Ex-Freundin, die jetzt in Freiburg lebt].
Die Musik dröhnte dumpf durch ihre Kopfhörer, - ich glaube, es war Placebo, - und sie selbst wippte ab und zu mit ihrem Kopf, diesem schiefen, diesem grell-bunten, diesem schmalen Kopf. Schön war sie nicht gerade, nicht mal wirklich hübsch, und wenn doch, dann nur auf eine spröde Art, gezeichnet von den Schmauchspuren des Lebens: Wie Narben durchfurchte der beginnende Alterungsprozess ihre Stirn, und machte ihre Lider flattrig, - und vielleicht war es nur das Neonlicht des Zuges, das sie Hundertjährig sein ließ, oder der frühe Morgen, der auf die durchzechte Nacht so hastig gefolgt war, wo sie doch nicht mal dreißig war. Ihre schmalen trockenen Lippen verzogen sich in der ersten Kurve zu einem stummen Wort, dann in der zweiten summte sie leise mit im Takt, und in der dritten, kurz vor der Endstation, sang sie hörbar mit.

Erst kurz vor dem Aussteigen bekamen ihre kleinen schwarzen Knopfaugen Farbe. [Sie waren blau].

Nur irgendein Mädchen, sagte mein Kopf, eine wie keine. Sie tat im Grunde nichts Außergewöhnliches. Sie stand rüttelnd neben mir, schließlich an der Türe angekommen, und sang, und ihre Stimme war nicht wunderbar, nichts Besonderes, eigentlich, aber trotzdem zog sie meine Blicke magisch an. [Die anderen Fahrgäste ignorierten sie fast schon gekonnt großstädtisch]. Und sie schnallte ihren Rucksack fest, ging an mir vorbei, und noch an der Treppenstufe dann das Lächeln, - und sie war plötzlich wunderschön.